Depuis tout petit je suis intrigué par le foisonnement du monde. Cette sorte d’abondance omnipotente et ubiquiste qui développe parfois de lénifiantes rêveries. Mais dans cette tentative d’accroche à l’existence, j’ai d’abord, dans mon jeune âge, naturellement penché pour une appréhension globale des choses. Je levais souvent la tête vers les étoiles, j’observais la force de la dimension de l’univers. L’intrigue existentielle venait de la largeur, du brouhaha, de l’opulence, du vaste, de l’existence totale et complète des choses. Il suffisait de mettre un pas dans la rue pour éprouver la présence même du monde, comme une claque au visage. Et ensuite, au fond de soi, les sensations tentaient d’organiser un minimum cette puissance innéité de l’existence.

Quoique j’ai gardé cette tendance stupéfaite à la considération spontanée, je m’aperçois avec les années que je suis de plus en plus sensible non plus à cette agitation globale, mais aux détails du monde. L’univers ne s’est pas simplifié pour autant et le rapport émotionnel est exactement du même ordre, que l’on plonge dans les profondeurs du vaste et de la présence éclatante des choses, ou bien que l’on se penche sur les mille saveurs de la succession des jours. Car le monde a un goût, et ce goût se trouve dans le parfum des rues, dans le sourire ou les pleurs des gens, dans les teintes lumineuses, dans les minuscules fascinations quotidiennes. Désormais, il s’agit de détecter les arômes de ce qui m’entoure.

Ce que l’on découvre alors est passionnant : mille milliards d’harmonie, de lutte et de subtilité poétique. D’où l’importance de savoir sublimer l’instant par ces éprouvés sporadiques. Je crois aussi que l’écriture participe à ce mouvement d’amplifier les choses à l’aide de telle ou telle histoire.

Quand Sartre décrit une journée, il dit que les « objets fixent l’existence »… En rentrant dans le détail, nous rentrons dans l’infini, et, par conséquent, dans l’abondance et la quiétude…

 

Peinture : Vladimir Kush

 

L’œil n’entamait-il pas une folle course paniquée en cherchant vainement une cachette saine au milieu de toutes ses lignes délirantes ?

Aussi s’épargnait-on bien assez en se détournant de ces gourbis tourneboulés, dressés sur des mœllons moisis, boueux, grouillant de plantes entortillées comme un filet jusqu’aux toitures écaillées. Les murages, tantôt pâteux, tantôt ridés de fange, étaient taillés comme des muscles et formaient, dans cette cavale fantastique de l’imagination, des organes secs, affalés sur des sentiers poussiéreux. A l’approche de la place du village, au détour des premières ruelles et de quelque escalier de pierre rayée, éclatée, s’épanouissait une distribution inquiétante de la géométrie. Les maison, reliées par des vieux fils électriques rongés, se durcissaient d’une consistance rocailleuse, aux bordures impulsives, parfois tranchantes comme du silex, et se dépassaient l’une l’autre en grimpant vers la mairie, une battisse hantée à clocheton et balustrade. L’église, hérissée de flèches, anormalement ballonnée au milieu des modestes chaumières, piquant vers des cieux tournoyant, défiait l’ambiance fainéante et silencieuse du paysage. En ces journées de soleil, la lumière affaissait de longues ombres sur le sol, dans une atmosphère éclairée et immobile.

In L'éternité de l'Enigme - extrait.

– Jérémie, Jérémie, tu t’EPARPILLES ! T’es où là, précisément ?

– Là, je me fragmente, je me morcelle, une salve émotionnelle craque dans ma tête.

Elle soupire, désespérée.

– T’as fêté tes un an de blog ?

J’aspire de l’air entre les dents. Je baisse la tête, puni.

– Non, non, non…

– Tu trouves ça normal ?

– Ta voiture est en train de se faire écraser par un tank enflammé, là, derrière.

Elle tourne la tête, happée par l’irréalisme de cette sublime plaisanterie.

– Pas drôle.

– Inspiration zéro. Désolé.

– Tu crois que ça va t’arranger de faire un blog ?

– Bah…

– Et qu’est-ce que tu racontes de beau sur ton machin ?!

– Tout et rien. La consistance des choses, l’organisation que les êtres établissent avec le monde, les livres, l’irrégularité émotionnelle de la vie, les songes sporadiques, un peu de sensibilité vaine sur notre présence dans l’univers, je cherche les fondements de la blague cosmique.

– Continue et je te fais interner.

– Mais parfois, je cherche un éditeur.

– Tu ferais mieux d’écrire un BON livre.

– Je vais me pendre.

– Pas question, tu dois d’abord dire que ton blog a un an.

Elle tapote ses doigts sur la table, sourit, baisse la voix.

– Bon… bon anniversaire quand même.

Je pleure, tant d’émotions tout à coup. Je magouille un truc imaginaire avec mes mains.

– Tu vas pas me faire interner, hein, dis ?

– Ah ça, on verra…

 

 

Tout ça pour dire que ce blog a un an. Merci à tous celles et ceux qui sont passés par ici, celles et ceux qui ont laissé un petit commentaire, merci surtout à celles et ceux qui reviennent. Se divertir un peu, lambiner, chasser la vie avec des morceaux de songes, juste ce qu’il faut en attendant de nouvelles rêveries...

 

 

Une question épineuse (et un peu coup de gueule je l’avoue) qui ressort de discussion régulière que j’ai avec certains collègues : nous nous demandons parfois si l’art est toujours une bonne chose pour l’être humain ? Ne croyez pas à la vanité ou à l’inutilité d’une telle question car des conséquences très concrètes existent selon la réponse. C’est avec ce genre d’idée par exemple que l’on a soigné des patients psychiatriques il y a encore quelques années, qu’est né le célèbre mouvement de l’Art Brut (exposition de peinture faite par des personnes schizophrènes par exemple), ou que l’on prône des modes de vie ou des idéologies qui peuvent avoir des conséquences désastreuses sur la vie. Ce n’est pas une question abstraite, encore moins lorsque l’on sait que certains mouvements théoriques de la psychologie voient dans l’art une forme d’expression vertueuse de la condition humaine.

Je voue à l’art une quantité considérable d’investissement. L’écriture et la musique notamment occupe la plupart de mes pensées et de larges émotions sont déployées dans ces activités qui, je le pense, intensifie un peu la vie, lui donne de l’arôme. Mais croire que l’art permet à chacun de nous d’élever sa condition est d’une redoutable absurdité.

On cherche à peu près tous, je l’espère, une forme de société disons plus développée. J’entends ici certains critères comme la sublimation des mouvements violents, la réduction du halo sémantique afin de permettre une meilleure communication, la coopération pour le confort et la stabilité, la mise en avant de préoccupation existentielle plus poétique et élevée… L’art est effectivement l’un des chemins qui conduit vers ces projets (utopies ?) mais tout dépend dans quel contexte il est exercé. Il résonne différemment selon les personnalités, les époques, les espaces géographiques. Et j’ai vu bien des femmes et des hommes aggraver leur existence avec leur art. Parfois même jusqu’à en nier la réalité (l’exemple du solipsisme est formidable) ou jusqu’à accentuer leur tourment de manière considérable.
L’art, quand il est mal maîtrisé peut faire souffrir un individu (voir un pays) et conduire à un enfermement ou à des bizarreries catastrophiques, complexes, irréelles. Il ne produit plus alors de l’épanouissement pour les existants mais annonce bel et bien une fabuleuse descente aux enfers (narcissique, délirante, hermétique, asociale, etc., selon le registre dans lequel on se situe).

Comme les idées et la pensée, l’art est un formidable outil de l’évolution, mais encore nécessite-t-il d’être manié avec précaution…

 

Voilà bien longtemps que je n’avais pas mis le nez dans une aventure pareille !

 

Pierre Pelot nous plonge dans l’été brûlant de l’année 1957 et nous narre avec talent les péripéties rocambolesques d’une attachante bande de gamins. Une ribambelle de personnage délicieuse qui traîne dans les rivières et les forêts, font des cabanes, attaquent des trains à coup de flèches, déclarent la guerre à une autre bande, découvre les émois amoureux, et la consistance étrange des adultes, bref, se prépare un destin qui, pour certains, va prendre une tournure existentielle tragique. Coloré et expliqué par le récit principal, l’auteur mène en filigrane une autre histoire, située en 2004, dans laquelle le lecteur suit le procès d’un meurtrier et la présence au village nostalgique et légèrement fasciné de Barthe.

 

Je passe rapidement sur la performances littéraire de Pierre Pelot qui dresse des personnages attachants au milieu d’un récit initiatique passionnant. Le champ lexical est harmonieux et drôle, les dialogues sont d’une spontanéité et d’une vivacité extraordinaire, les scènes, les actions lèvent magiquement tout un monde, si bien que l’on suit le récit accompagné de tout un tas d’images dans la tête. On voit les vallons, les arbres, les crépuscules, on sent l’herbe, la terre, le bois, on guette le mouvement des existants, les disputes, les émotions, les pensées, on aimerait être avec eux, dire bonjour à Zan, Tipol, Belette, Tonto, Zita, Angèle, Jean-Claude, l’écriture immerge notre âme et l’apaise pendant toute l’aventure.

 

Au fur et à mesure, le récit s’assombrit, infiltré par les tourments et les mouvements fous de l’humain. L’existence, tiraillée par les interactions humaines, s’éveille et s’aggrave, entre en conflit avec le monde et la poésie, s’éloigne vers la solitude et se sépare, par une autonomie déraillée, de la beauté et de la douceur.

 

Pierre Pelot joue sur tous les tableaux, de la candeur à la plus sournoise des passions, il place ses êtres dans le tumulte et l’aventure et parfume l’ensemble d’un décor épuré, naturel, naïf.

 

Bref, il réussit un pari simple et efficace : nous raconter une belle histoire, émouvante, intelligente et équilibrée.

A lire !

 

Méchamment dimanche, éditions Héloïse D'Ormesson, prix Marcel Pagnol